Cheguei a casa e estava tudo num brinco. Tudo arrumado, demasiadamente arrumado. A minha mãe limpa-me e arruma-me a casa como se da própria casa dela se tratasse. Esta compulsão para as limpezas leva a que não poucas vezes, perca o norte ás coisas na minha própria casa. Claro que, recuperado o sentido às coisas, dormir em cama lavada, é sempre diferente. Contudo, esta mania que minha mãe tem de achar - achar não, ter a certeza - que só as coisas, como ela faz e arruma, é que ficam bem feitas, deixa-me quase em estado de neurose psicótica. A quem sairei eu assim?
